Ils quittent le lit, son convalescent derrière la cloison, passent la porte sans cesse s’entrouvre, avec recueillement, toujours sur un proche différent.

Une chambre, ouverture battante sur le couloir salle d’attente ; 

une pièce anfractuosité où, chacun à son tour entre et sort, masque bleu clinique sur la bouche, en ressort en pleurant fort, se dirige vers le fond,

vers la vierge au fond qui accueille muette les cierges et les prières plaintives ;

toujours son visage calme de madone fleurie dans les lueurs des mèches.

 

J’essaye de me faire le plus invisible possible, touriste dans un couloir d’hôpital, 

ne voulant pas être spectatrice à la curiosité malsaine, scrutant la peine.

Microclimats